| Et l'abeille voltige auprès des
thyms ténus |
Pierre de BOUCHAUD, Le Luth doré |
| C'est l'uvre d'un vieillard
dont le sang bout |
VOLTAIRE, Correspondance |
| Le pain d'étoiles, Giono au
Contadour |
Alfred CAMPOZET, Fanzac éd |
| Le vent en coulis hait l'ardeur de
l'été |
Claudine LECOQ, poèmes |
| Martine fonce à travers les rues
vides |
LE CLÉZIO, La Ronde |
| Prisonnier de ces piles de boîtes,
le vendeur disparaissait presque |
FRUTTERO et LUCENTINI, La nuit du
Grand Boss |
| Il n'est pas question de bouder le
genre |
Catherine HUMBLOT, Le Monde 28 mai
1995 |
| Il ôta lentement sa casquette et
après avoir lissé les mèches luisantes, il la remit |
NABOKOV, La Vénitienne |
| Avis de Tempête |
Magazine Littéraire, septembre
1994 |
| Il y a déjà trop de noms sur la
liste : ma proprio, ma banquière, ma femme, ma mère, quelques
créanciers, quelques
femmes déçues |
Hervé PROUDON, Plume de Nègre |
| Passeurs de mots |
Biennale de Poésie, Beuvry |
| Des fous dans la ville ? |
Eugène ROOSENS, PUF |
| Il y a des rats dans le pis de la
vache |
André FRÉNAUD, L'ennemi de soi |
| On se demande quels mythes Barthes
aurait aujourd'hui disséqués |
Le Monde, 23 novembre 1987 |
| Aux Trois Ecus |
Frédéric Lefèvre, Le terrible
pouvoir |